LA INFANCIA HUYE EN UN POEMA
2020-12-10
Nika Giorgievna Turbiná (1974 – 2002). Poeta ruso-ucraniana, es conocida por sus poemas escritos a muy temprana edad. A los 11 años alcanzó la cima al obtener El León de Oro en el Festival Internacional de Poesía de Venecia, premio que sólo había ganado otra rusa: Anna Ajmátova. Sobre Nika Turbiná escribían en los diarios, la invitaban a los programas de televisión y a los conciertos poéticos donde recitaba junto a los poetas consagrados. Sabía cautivar al auditorio con su voz que transparentaba desprotección y al mismo tiempo una seguridad amarga y trágica. Según su relato, una vez cayó accidentalmente de un balcón y sobrevivió, sucedió en 1997. Sus amigos confesaron que Nika se había lanzado del balcón de un quinto piso después de una pelea, sobrevivió pero su columna vertebral quedó perjudicada. A los 27 años el episodio se repitió y le quitó la vida. A continuación, algunos de sus poemas.
MUÑECA
(1983 – escrito a los siete años)
Soy como muñeca rota.
Olvidaron colocar
En mi pecho un corazón
Inútil me abandonaron
En un oscuro rincón.
Soy una muñeca rota
Sólo oigo al amanecer
El suave susurro del sueño:
«Duerme querida, largamente,
Los años vuelan,
Cuando despiertes
La gente otra vez querrá
Tomarte en sus brazos
Arrullarte, jugar:
Tu corazón latirá…»
Sólo da miedo esperar.
LA VOZ
Por las avenidas del parque,
como una canica de cristal,
tu voz vibrante
se me adelanta.
Corre por los techos,
entre las hojas,
en el susurro del otoño
encuentra su música.
Frena de golpe
junto a ese banco
donde hay
un farol roto.
La risa de tu canica de cristal
lanza chispas
y de pronto el farol roto
se ilumina.
(1981)
EL NACIEMINTO DEL POEMA
Son pesados mis poemas:
piedras cuesta arriba.
Las llevaré
hasta el pie del monte,
caeré con el rostro en la hierba
no habrá lágrimas suficientes.
Romperé la estrofa
y llorará el verso.
La ortiga
se clavará con dolor
en mi mano.
La amargura del día
se convertirá en palabras.
(1982)
MIS POEMAS
Mis poemas se parecen
a un manojo de hilos
enredados por un niño.
Por la mañana intento
separarlos en hermosos ovillos.
¡Pero qué tarea absurda!
Ya al atardecer,
el piso, la pared, la calle, las casas,
todo confundido.
Mis poemas se parecen
a un largo manto de varios colores.
No, al camino
por el que haré rodar
mi ovillo, mi siglo…
Que un niño enrede los hilos,
no es posible ir por un camino recto.
Y con sólo un color no se puede
llenar el mundo entero.
Que mis palabras sean un acroíris.
(1985-1987)
