Historias del fin del mundo – Parte IX

-Bueno ahí te preparé el estadio, Chelo.
-¿Las cartas están buenas?
-Está todo bueno menos los porotos…
Llegan por atrás de la barra (donde hay una puerta que a duras penas se abre) y por la vaivén, que genera una expectativa de la san puta minuto a minuto.
¿Quién aparecerá?
Camisa caribeña se lleva todas las gastadas. Qué querés… ¿En mundo pulover te venís a hacer el innovador? Tarantino lo hizo; aquí y ahora. Es de él.
El Dinamarqués se arremanga el polar. Tiene la cara roja como rodilla gastada. Roja en la piel blanca y las canas brillantes. 
Ya son unos veinte que religiosamente discuten juegos de cartas, café, birra, whisky, grapa mediante.
El irrespetuoso era yo por osar sentarme en una mesa contigua a la de Bocha. 
Bocha llegó después, entró por atrás de la barra y cuando la cruzó el silencio fue conmovedoramente respetuoso. 
Acá está el campeón. Respeto. 
El Bocha silva mientras los muchachos debaten un tute a los gritos. Silva porque le chupan un huevo. Se la van a venir a contar al Bocha. 
-Me llamó la atención un viejito que tomaba café mirando la ventana. Cuando entró el bullicio bajó de golpe. Un tal Bocha. ¿Puede ser?
-Múltiple campeón del Club como técnico. Se cansó de sacar jugadores. Acá, es una eminencia.
La cosa no cambia mucho, hay historias en historias y así constantemente. Contarlo desluce el cuadro. Es un foco de lleno en el lienzo. Se paran, intercambian, van, vienen, recuerdan anécdotas, alguno grita algo, ríen, gastan, verduguean.
El crudo queso con vista a este despliegue hermoso vale más que cualquier Monet.
Por si fuera poco, ahora Bocha silva desde atrás de la barra, allá, a lo lejos.
Pa’ que bailen los muchachos, via’ tocarte bandoneón.